Cloé Abigail, los corazones hacen sombra

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Hay encuentros que no necesitan demasiadas explicaciones. A veces, en medio de un recital, entre el ruido de las bandas, las conversaciones que se cruzan, cicatrices de 1 terabyte y ese pequeño caos que suele rodear a la música independiente, uno termina frente a una mesita con algunos discos. Al otro lado está una artista con un arsenal de poemas y canciones impresas en pequeños libritos que se desenvuelven como algo/ritmo de papel que, casi a modo de croquis emocional, empieza a desplegarse amenazando con tapizar todo el lugar. Como aquel imperio borgiano en el que unos cartógrafos hicieron un mapa tan detallado que terminó ocupando todo el territorio, igual pero con ríos de poesía a la intemperie. Canciones que brotan de conversaciones con uno mismo, que parecen empezar sin demasiadas pretensiones para, de pronto, cuajar en una sensación de haber encontrado algo que merece un poco más de atención: vamos a conocer a Cloé Abigail.

Y si no hay vuelta atrás ¿qué nos detiene? Trepó desde el sur, lleva Bari(loche) encima y un paisaje patagónico zippeado en su piel, que es más una forma de sentir que esa postal de montañas de pocos Cmts. y lagos deshidratados a la que muchos se aferran. No estoy seguro de que la música de Cloé tenga demasiado que ver con postales, quizá más bien con otra Patagonia; la interior, menos turística, de temporales, noches largas y una geografía emocional que no siempre encuentra la temperatura como para descansar.

Cloé es una de las voces de la escena independiente barilochense y está al frente de Ella tiene una ventana en su pecho, una banda que construye su identidad alrededor del indie alternativo, el pop y el rock, con texturas que por momentos parecen suspendidas entre la electricidad y un delirio onírico. Allí, su voz no es simplemente un instrumento más sino una especie de hilo conductor que atraviesa las canciones para sostenerlas y, cuando hace falta, las deja caer en sus propias contradicciones.

El nombre de la banda ya parece contener una declaración de principios. Una ventana enterrada en el pecho, como si la posibilidad de mirar hacia adentro dependiera de abrir una pequeña abertura en el sitio donde guardamos aquello que más nos cuesta explicar. Y quizá de eso se trate buena parte de la música de Cloé, horadar en el bosque de la disociación hasta encontrar una forma de decir lo que en el día a día preferimos callar.

Hay artistas que escriben canciones para contar lo que les pasa y otros como forma de atravesar las vivencias. Se trata de prácticamente vivir buscando el drama para poder convertirlo en poema, transmutarlo a canción.

En su proyecto solista, Cloé Abigail parece acercarse bastante al pop alternativo, la electrónica y la experimentación, pero sería algo injusto quedarse en la descripción de sus recursos sonoros. Hay una sensibilidad que organiza todo eso, una voluntad de explorar los rincones menos luminosos de la experiencia sin convertirlos necesariamente en un espectáculo. Esa electricidad se percibe muchísimo cuando se la ve tocar en vivo.

Hay algo bastante honesto en reconocer una intensidad que no siempre resulta cómoda. A veces una tristeza de las tantas que tenemos puede dejarnos una habitación entera a oscuras, que acaso se llena de preguntas en un gesto y fantasmas en una despedida. Quizá el arte sea, entre otras cosas, una manera de hacer algo con esa intensidad. No necesariamente resolverla pero sí darle

una forma, encontrarle un idioma al dolor, permitir que aquello que nos desborda pueda contenerse entre las ramas de una rima sin tener que pedir autorización a los fiscales de la sensibilidad.

En Modo Extraterrestre, existir sin hacer contacto. Tanto su recorrido con Ella tiene una ventana en su pecho como su búsqueda solista parecen responder a la necesidad de abrir un espacio para lo que sucede adentro. Una ventana, sí, pero también una cicatriz. Oscuro Corazón, el primer álbum solista de Cloé Abigail, revaloriza la belleza de no poder estar del todo bien. Publicado a comienzos de este 2026, el disco reúne nueve canciones y propone un recorrido por un territorio donde la intimidad, la melancolía y la reverberación parecen encontrarse para discutir conversar sobre aquello que no siempre sabemos cómo nombrar.

La música de Oscuro Corazón funciona como un lugar donde acumulamos las cosas que no supimos resolver, palabras que llegaron tarde, despedidas que nunca terminamos de aceptar o versiones de nosotros mismos que se quedaron esperando una explicación. En cada pérdida recordamos que perdimos una parte de quienes éramos con esa persona que se fue, y Cloé parece entender que esa oscuridad no es necesariamente ausencia de belleza. A veces es, sencillamente, una de sus condiciones.

“Pobre corazón” abre el disco desde una posición de cierta vulnerabilidad, que luego nos guía a través de una cartografía afectiva de engaños, deseos de proximidad, secretos rotos, lugares que extrañamos pero no queremos que vuelvan, caminatas interminables y una necesidad de reparación que parece atravesar toda la obra. No tengo claro exista una forma verdaderamente eficaz de pedirle a otro que nos cure. Tampoco sé si el amor, la música o el paso del tiempo pueden hacerse cargo de semejante responsabilidad pero, a veces, conseguimos que el dolor cambie de disfraz cuando escuchamos un disco. Lo maquillamos y vemos que aprende a convivir con nosotros, a dejar de interrumpir nuestras conversaciones. Hay algo muy humano en seguir buscando esa voz o melodía a la que confiarle una tarea titánica, quizá cuando suena el estribillo de “Curame”, la canción que cierra el disco, ese equilibrio entre intimidad y (re)construcción de atmósferas nos invite a vestirnos de piel.

En la música de Cloé Abigail, la electrónica y las texturas experimentales no aparecen como adornos ni como una necesidad de demostrar sofisticación sino que funcionan orgánicamente, como parte de un paisaje emocional que se desenvuelve como si los sonidos pudieran representar esos movimientos internos que las palabras no alcanzan a describir. Hay una búsqueda de climas y espacios donde la voz pueda respirar y también perderse un poco.

Y acaso ahí resida uno de los aspectos más interesantes del disco: no parece existir una urgencia por escapar de la tristeza ni un regodeo en la misma. Lo que escuchamos son las estrategias que una artista todo terreno encuentra para convertir heridas en lecciones, pérdidas en oportunidades de crecimiento o redes de contención para poder seguir transitando la vida emocional como un funambulista errante. Es que, a veces uno simplemente está triste y no procesa demasiado bien por qué. Y a veces la única respuesta posible consiste en sentarse un rato al lado de esa tristeza, dejar que hable y escuchar qué tiene para decir. Hay algo de eso en el universo que propone Cloé, una constelación de sensibilidades que no necesitan disfrazarse de fortalezas para resultar interesantes. Una forma de dramatismo que no tira de los pelos para convertir el dolor en una medalla, sino reconocerlo como parte de la experiencia de estar vivos.

Quizá por eso el título del álbum resulte tan atinado. No se trata de un corazón destruido ni de uno que haya renunciado a sentir sino de un corazón oscuro, que conserva sus zonas de penumbra en las que late lo que no se ve.

Cuando pienso en aquella mesita de discos en Almagro donde me la crucé, en la conversación y en esa definición despreocupada de sí misma como una persona un tanto dramática, encuentro cierta continuidad entre la artista y su obra, además de sentirme representado. No porque una canción deba funcionar como una confesión autobiográfica ni porque tengamos derecho a buscar en la intimidad de quien la escribe las explicaciones de todo lo que escuchamos. Más bien porque hay una honestidad particular en alguien que parece haber encontrado en la música un territorio donde la sensibilidad puede desplegarse sin necesidad de moderar su intensidad.

Al final, quizá una ventana en el pecho y un oscuro corazón no sean imágenes tan diferentes. Una habla de la posibilidad de mirar hacia adentro; la otra, de aceptar lo que podemos encontrar cuando nos animamos a hacerlo.

Y tal vez de eso se trate este disco, abrir la ventana, incluso cuando afuera está nevando. Sobre todo cuando afuera está nevando.