8 May 2017
Me llamo José Arenas. Nací en 1989 en Montevideo y viví hasta los 18 años en una colonia suiza orgullosa de ser elitista y conservadora.
Intento escribir lo que más o menos puedo, soy adicto al tango, a la poesía, al rivotril y a la Fanta.
Detesto a los veganos, a los perros, a los bebés, el humor uruguayo, el carnaval, el mate, la rambla, el fútbol, el sol, la arena, el agua marrón, la cumbia cheta, la gente “indie”, el rock.
Amo a Alejandra Pizarnik, a Fernando Noy, a Alejandro Urdapilleta, los tangos de Homero Manzi, las melodías de Gardel, la poesía del “Cristo” Olivera, la voz de mis abuelos, el humor ácido de mi hermano, el amor de mis padres, a mis amigas y amigos cuando se ríen, amo hacer reír, amo los libros de Felipe Polleri, las novelas de Lalo Barrubia, los sonetos de Herrera y Reissig, la poesía de Alfonsina Storni, la voz de Raúl González Tuñón diciendo sus textos, los discos del Cuarteto Cedrón, la orquesta de Pugliese, la figura cada vez más gigante Anibal Troilo, los temas de Charly García, los contrapuntos de Piazzolla, las letras de Horacio Ferrer, los pianos que hacen yumba, los discos de Darnauchans, las crónicas de Pedro Lemebel.
Compro y leo mucha literatura uruguaya, y a veces me arrepiento.
Admiro mucho a la gente coherente. Intento serlo, pero no siempre me sale.
Escribí dos libros, “Fueye Hembra” y “Sofía, el tango y otros desaciertos”. Escribí ensayos, crónicas, artículos, gané algunos premios, escribí letras de tango. Leí mucho sobre teorías queer, o de “lo raro”, investigué mucho sobre las letras del folklore argentino.
Me paso todo el día escribiendo, creo que si no escribo me voy a morir.
Tuve novias y novios.
Me gustan mucho, pero mucho, los chicos dark. Son mi perdición.
Odio la palabra “gay”, soy militante de la palabra “puto”.
Pienso vivir, más o menos, hasta los cuarenta años, no mucho más.
Fragmento de “Los rotos” (novela inédita)
Poeta y una enfermera
No sí si vos tenés estas ranas venenosas que te saltan adentro, pero yo sí. Qué mierda me importa si estoy acá, por qué, si tengo la jeta rota del golpe. El golpe me lo doy contra el rechazo, ¿no te duele adentro, bien adentro? Por algo estás acá inyectando cosas y conectando sueros. Me tiene harto esta manguera que me llena las venas, quiero tener las venas llenas de inmundicias que me hagan gozar, los amores son asesinos y si no, son babas tibias de los burgueses. ¿Y si me quiero morir? ¿Por qué la vida? ¿Qué obsesión rara tienen los médicos con dejarnos vivos? ¿Sabés lo que es vivir para mí? ¿Sabés eso? No me rompas las pelotas con pibes que se mueren de hambre y negros inundados y viejas de jubilaciones agrias y caderas rotas, a mí no me quieren, ¿entendés? Qué carajo tengo que ver yo con los tsunamis. Y ustedes, soldados blancos de la vida, aunque sea esto, me enchufan suero, me dan esta comida deprimida, me hablan como a un bebé, me dicen que tengo que cuidarme. ¿Vos caminaste la ciudad enamorada? Si lo hubieras hecho no le recomendarías a nadie que se cuidara. Al revés. Le recomendarías a todo el mundo que lleve la muerte a flor de piel como una rosa tatuada y deliciosa. Ustedes no lo ven, no se dan cuenta, que esta forma dolorosa de morir también nos produce un placer como una tormenta en el sexo. ¿Quién te dijo que quiero vida? Quiero esa muerte amorosa que me entra cada vez que lo veo, cada vez que me dice que no, cada vez que creo que todo es imposible. La vida, la vida, la vida, ¿querés ser cómplice de eso? ¿No tenemos derecho a que un amor nos mate a balazos de no en una esquina? ¿A que nos dejen con el corazón bajo la lluvia y de corbata? Mirá, cuando salga de acá le voy a rezar por vos a un Jesús de yeso que encontré en la basura.
J.A
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