Toda herencia es ante todo una tarea. Bendici\u00f3n, obsequio inesperado de la vida o maldici\u00f3n de una carga no deseada, est\u00e1 all\u00ed habitando un presente que no puede no interrogar el pasado. Los pasados que confluyen en este presente.<\/p>\n
Mayra Nebril<\/strong> hace del presente un momento intenso, un espesor que no se atraviesa sin esfuerzo, del que no se sale si no es con el perfume de las habitaciones, ahora vac\u00edas, y habitadas de esas flores de roble que huelen a cera en las bibliotecas gemelas del hermano muerto. Dos bibliotecas, como dice el lugar com\u00fan sobre los temas en que sabemos que los acuerdos no ser\u00e1n sencillos. Sobre todo los acuerdos que cada quien debe hacer consigo mismo.<\/p>\n Hay gestos de audacia que salen bien, y entonces son recogidos como golpes de genio. La apuesta de la autora tiene esa genialidad, la de haber jugado dos fichas a colocar a una de las vacas sagradas (por maldita) del siglo pasado en el centro de una ficci\u00f3n propia, y salir airosa del intento. Colocar a Bataille como protagonista de una novela que transcurre en un apartamento de malv\u00edn o pocitos, hacer que el franc\u00e9s de los 40 y 50 parisinos habite la rambla montevideana contempor\u00e1nea y no muera de asfixia ni sea sepultada por los halagos es una apuesta audaz. Y resulta.<\/p>\n Sobre todo resulta, porque cada detalle pesa. En la novela lo que se dice pesa tanto como lo que se insin\u00faa, y con las insinuaciones, lo sabemos, las interpretaciones son de cuenta y riesgo de quien lee lo que alguien no ha escrito.<\/p>\n El relato se centra en las vivencias de la protagonista. En las m\u00faltiples vivencias de la extra\u00f1eza frente al otro. Las m\u00faltiples fractales en que se descompone el duelo, los mil silencios de los ni\u00f1os frente a la muerte. Y lo hace en un registro en que pueden leerse infinidad de marcas generacionales que acercan al lector.<\/p>\n La m\u00fasica es una de esas claves. Los nacidos despu\u00e9s de la d\u00e9cada del 60 dif\u00edcilmente podamos obviar referencias musicales en cualquier presentaci\u00f3n. A uno le gusta el rock sinf\u00f3nico, o lo detesta; para aquel el Miles Davis el\u00e9ctrico de inicios del 70, resulta avant gard\u00e9 o un triste desbarranque comercial. Otra sabe o no sabe quienes fueron los beatles, se enter\u00f3 del punk o jam\u00e1s lo supo. Hijos de la m\u00fasica grabada y difundida por mil medios, herederos de la golden age of pop, no logramos sustraernos a la tentaci\u00f3n de soltar balizas que orienten. C\u00f3mo si el saber que a alguien le gusta un disco nos dijera algo m\u00e1s profundo, m\u00e1s abarcativo que el dato. La m\u00fasica como lugar del equ\u00edvoco y los pre-supuestos que sin embargo, orientan.<\/p>\n Otra baliza son algunas palabras, que se repiten. Desconocido, hermano, muerto, bataille, apasionado, b\u00fasqueda, manuscrito. Y sobre todo: intensidad. Esa intensidad que se palpita cuando un primer relato de La historia del ojo despierta en el vientre de la protagonista un ardor que el lector no puede dejar de intuir expandi\u00e9ndose en oleadas desde los muslos hasta el cuello erizado de ese personaje de ficci\u00f3n que se humedece leyendo una ficci\u00f3n. La novela juega con cajas chinas delicadas que se abren al infinito. Con caminos que toman desv\u00edos permanentes hacia un mar h\u00famedo, pegajoso, que llama incesantemente, como aquel mar verde del inicio del Ulises de Joyce.<\/p>\n El canto de las sirenas es el que hace que la protagonista tome el riesgo de habitar el lugar del hermano muerto. En un juego de viajes, ocultamientos, noches de hotel y un manejo del tiempo y la tensi\u00f3n que nos mantiene con la vista pendiente de esas p\u00e1ginas que avanzan y nada dicen que permita avizorar el final, sin decir -aun cuando suene contradictorio- nada que no sea necesario para lo que ocurrir\u00e1.<\/p>\n La novela tiene esa singularidad, nos mantiene atentos todo el tiempo, en una acci\u00f3n que sin embargo, en tanto acci\u00f3n es siempre m\u00ednima. Lo que importa de este viaje inici\u00e1tico es lo que ocurre subjetivamente con esta mujer que a diez p\u00e1ginas del inicio ya no es la que era en el primer p\u00e1rrafo, y dista a\u00fan de aquella que llegar\u00e1 hasta la \u00faltima escena. Como esas pel\u00edculas de Ingmar Bergman en las que permanec\u00edamos minutos enteros atentos a rostros que la luz te\u00f1\u00eda de unos oto\u00f1os largos y luminosos, la acci\u00f3n de In\u00e9dita herencia se centra en un viaje de primer\u00edsimos primeros planos. Quiz\u00e1 por ello la intensidad se respira todo el tiempo, y cuando la palabra aparece cada tanto en el texto, no agota, ni fuerza, simplemente registra como de pasada, algo de lo que ocurre.<\/p>\n En definitiva, In\u00e9dita herencia es de esas novelas de la literatura uruguaya de este siglo que lleg\u00f3 para quedarse, y que como las novelas de Espinosa, Mella o Est\u00e9vez, tengan esa capacidad elegante y necesaria de tomar an\u00e9cdotas m\u00ednimas y partir de all\u00ed construir mundos en que todos podemos reconocer alg\u00fan rasgo, porque a su manera, cada uno est\u00e1 pintando su aldea, que no es otra que la nuestra.<\/p>\n <\/p>\n