\u201cSelva Casal, hija de Julio, poeta y creador de una revista que fue y es c\u00e9lebre: Alfar. Hermana de Julio, de Maryn\u00e9s, de Rafael, todos poetas. Selva trabaj\u00f3, labr\u00f3 una vida y sus numerosos libros con recato y pasi\u00f3n, que son las claves de su personalidad. Vive aqu\u00ed en Montevideo, en \u201cla selva de asfalto\u201d, y en Solymar con los p\u00e1jaros de la libertad. Est\u00e1 como una paloma azul sobre sus cuatro hijos. Recato y pasi\u00f3n son sus signos. Lleva una granada, un sol, bajo el vestido ang\u00e9lico.\u201d Marosa di Giorgio.<\/p>\n
Entrevistar a Selva es casi una utop\u00eda, ya que ella existe en un lugar donde las preguntas no se formulan en un papel, y las respuestas son a menudo subliminales, revela desde otro sitio, por tanto no sigui\u00f3 el formato convencional de entrevista, algunas de mis preguntas eran abiertas y otras eran concretas, pero ella sustrajo lo medular de cada una, alter\u00f3 el orden e invent\u00f3 otras, como si hubi\u00e9semos tenido una conversaci\u00f3n impregnada de lo inesperado. Desde su casa en Solymar elabor\u00f3 lo que ten\u00eda que decir, lejos de la virtualidad, en ese trance atemporal que la define. Su hija Virginia quien asisti\u00f3 al proceso, me dijo:<\/p>\n
\u201c\u2026M\u00e1s bien lo que hizo en algunos momentos fue pensar, y luego tendr\u00e1s que acomodar la pregunta pertinente para tales pensamientos… al rev\u00e9s de lo que suele hacerse, pero bueno, as\u00ed es ella, le gusta transgredir….\u201d<\/p>\n
Y sigui\u00f3 en definitiva el cauce de mi inquietud al indagar en ella; en esa forma de transgredir est\u00e1 Selva, dando vuelta el tablero para decir lo esencial, transformando lo irrelevante en esa zona de misterio donde habita el poema.<\/p>\n
\u201cEl \u00faltimo sol que vi era naranja<\/p>\n
todo por no encontrar las llaves de la puerta de casa\u201d. \u2013 Selva Casal \u2013 En este lugar maravilloso vive la tristeza.<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
-Im\u00e1genes y sensaciones de tu primer contacto con la escritura\u2026<\/strong><\/p>\n -En primer lugar, querida Alicia, me interrogas cu\u00e1l ha sido mi primer contacto con la poes\u00eda. Nac\u00ed en un ambiente de poes\u00eda, mi padre era poeta, la poes\u00eda se respiraba en el aire, no obstante eso en lo que me es personal, muy personal e intr\u00ednseco, puedo decir que no hubo primer contacto. La poes\u00eda ya estaba involucrada en mi vida en todas las cosas. Entonces afirmo que no hay primer contacto, ni siquiera contacto. Todo sucede como una extra\u00f1a respuesta sin antes ni despu\u00e9s, porque la poes\u00eda poco tiene que ver con la literatura y mucho con la magia y un parentesco gen\u00e9tico con la religi\u00f3n, la filosof\u00eda, la ciencia. Todo se mueve en una zona de poderoso misterio, quiz\u00e1 una conciencia universal nos vive y nos alienta. Somos como gotas de un collar invisible porque todo lo trascendente se nos vuelve invisible, y as\u00ed nos sumergimos en un mundo irreal, mas cuando afirmamos la realidad de algo expl\u00edcitamente estamos afirmando la realidad de otra cosa no palpable, no visualizada pero cierta. Entre las muchas voces que se expresan lo aut\u00e9ntico siempre es minor\u00eda. Pocos logran traspasar el umbral de la palabra. Desde las cosas m\u00e1s simples a las m\u00e1s complejas todas implican riesgo, porque al ser vividas sufren un desgaste que puede derivar en hallazgos inesperados o bien, en la destrucci\u00f3n.<\/p>\n <\/p>\n -Uno de los poemas de tu \u00faltimo libro que me atrap\u00f3 se llama \u201cYo viv\u00ed en este mundo\u201d. \u00bfC\u00f3mo vive el poeta entre la fatalidad del amor en s\u00ed mismo y la destrucci\u00f3n del mundo?<\/strong><\/p>\n -Me preguntas c\u00f3mo vive el poeta entre la fatalidad del amor y la destrucci\u00f3n. El poema \u201cyo viv\u00ed en este mundo\u201d responde a la certidumbre de que vivimos en un mundo demencial. Es que en el fondo todo es abismal. La poes\u00eda no escapa a esta realidad. Es cierto, nos aferramos al recuerdo, pero este est\u00e1 destinado a desaparecer, de ah\u00ed nuestra angustia. Vivir, mirar, y no ver m\u00e1s que niebla. Entonces aparece el recuerdo, recurrimos al absurdo, nos abrazamos al hechizo, a ese poder irracional, a esa vehemencia. Constatamos que el lenguaje po\u00e9tico es un lenguaje sin palabras. Es decir \u201cme valgo de las palabras pero despu\u00e9s tiro las palabras\u201d. La personalidad del poeta se esfuma. Ah\u00ed el poema que es invenci\u00f3n, ya que inventar es la funci\u00f3n de la poes\u00eda, jam\u00e1s imitar. As\u00ed como un pintor debe pintar las cosas como no son el poeta debe dar el mundo desconocido de las cosas. Las cosas son lo que no son.<\/p>\n <\/p>\n -Esa hora del d\u00eda, ese paisaje al que siempre Selva acude\u2026<\/strong><\/p>\n -A esta pregunta por m\u00ed responder\u00e1 un poema, que dice as\u00ed:<\/p>\n Aquellas escaleras se hund\u00edan en m\u00ed siempre<\/p>\n A la misma hora<\/p>\n Yo ten\u00eda miedo y corr\u00eda dentro de la tormenta<\/p>\n Nadie miraba mi rostro<\/p>\n Mas yo me ocultaba<\/p>\n Hu\u00eda hacia ventanas<\/p>\n Entonces era visible la muerte<\/p>\n La extra\u00f1a muerte que olvida los relojes<\/p>\n La ansiedad de las cinco de la tarde<\/p>\n La hora del t\u00e9<\/p>\n Tu hora<\/p>\n Y yo te amaba<\/p>\n Desde los huesos de tus muertos<\/p>\n Larga fatiga de padres y abuelos<\/p>\n Convertidos en relojes claros<\/p>\n Tal los \u00e1ngeles que despertaban mi memoria<\/p>\n Para decir flores azules<\/p>\n Veladora<\/p>\n Padre<\/p>\n <\/p>\n El pa\u00eds del amor es tan oscuro\u2026Dije esto tal vez porque muertos y vivos se confunden en una misma realidad, donde la locura tiene un \u00edntimo equilibrio, donde constatamos que es falsa la muerte que nos han ense\u00f1ado. Nuestra voz es acaso nuestra si rompe las barreras del yo y se interna en ese bosque sin l\u00edmites que es la humanidad. La poes\u00eda no me pide permiso, llega de s\u00fabito y se instala.<\/p>\n <\/p>\n -\u00bfCu\u00e1ndo el poema llega al papel?<\/strong><\/p>\n -Un poema puede escribirse sin l\u00e1piz y sin papel. Lo supe desde el d\u00eda que encontr\u00e1ndome yo en un lugar desconocido pregunt\u00e9: \u00bfD\u00f3nde estoy? Advert\u00ed que hab\u00eda muerto. Pens\u00e9 entonces qu\u00e9 hacer y escuch\u00e9 una voz que dec\u00eda: \u00bfCuando viv\u00edas qu\u00e9 hac\u00edas? Escrib\u00eda, contest\u00e9. Seguir\u00e1s escribiendo, me respondi\u00f3. Entonces pregunt\u00e9: \u00bfC\u00f3mo? \u00bfSin l\u00e1piz y sin papel? Si, me dijo. Sin l\u00e1piz y sin papel. Entonces comprend\u00ed, por esto en la poes\u00eda no es posible mirar las cosas sin crearlas, vivirlas sin destruirlas, en ella hay que nacer y morir constantemente, sin tregua, sin pausa.<\/p>\n <\/p>\n -\u00bfSin la poes\u00eda acaso se existe?<\/strong><\/p>\n -Se existir\u00eda s\u00ed, pero de forma precaria, como quien est\u00e1 a la orilla del mar pero no puede penetrar en \u00e9l. Todo es oscuro. Nuestra madre nos abri\u00f3 la puerta al mundo y en \u00e9l estamos sumergidos. Hemos visto nocturnos cargados de lunas moradas, pero no sabemos qu\u00e9 es la poes\u00eda.<\/p>\n -\u00bfCu\u00e1ndo comienza un poema?<\/strong><\/p>\n -Cuando se siente que ya nada es posible, que nuestros pasos se hunden con una dureza tal, cuando el tiempo es un asesino oculto en la sangre y muertos y vivos se confunden en una misma soledad en donde la locura tiene un \u00edntimo equilibrio y nos lanza hacia las horas con sus manteles claros, a veces dulces, acaso desde una brizna el poema comienza.<\/p>\n <\/p>\n -\u00bfCu\u00e1l es el lugar de los ancestros?<\/strong><\/p>\n -Es un no lugar. Un lugar, un sin lugar, un tiempo, donde todos los ojos de los hombres se encuentran. La sangre se enraiza de misterio, se nutre de extra\u00f1as oraciones. Am\u00e1bamos aquel callado retornar a casa, con sus cuadernos de lluvia, hoy volver\u00edamos a\u00fan sabiendo que nadie nos aguarda, para recorrerla como una ruina amada, recogiendo sus viejas caracolas, los dorados atardeceres.<\/p>\n <\/p>\n -\u00bfQu\u00e9 le aconsejar\u00edas a un joven poeta?<\/strong><\/p>\n -Escribir sin miedo, sin importarle el reconocimiento que su obra pueda tener. Escribir con la verdad, sin esperar obtener nada. No sabemos qu\u00e9 estar\u00e1 vivo o muerto en literatura. Creo que en la poes\u00eda no hay comienzo. Se est\u00e1. Pero en el caso que comenzara lo principal es sentirse aut\u00e9ntico con uno mismo y no esperar nada, ni aplausos ni reconocimientos, porque estos sucesos est\u00e1n generalmente re\u00f1idos con la autenticidad.<\/p>\n <\/p>\n Obra po\u00e9tica:<\/strong><\/p>\n \u201cD\u00edas sobre la tierra\u201d (1960), \u201cPoemas 65\u201d (traducido al ingl\u00e9s y publicado en la Poetry Review de la Universidad de Tampa, 1966), \u201cNadie ninguna soy\u201d (premiado en Argentina y Uruguay en 1983 y 1984), \u201cEl infierno es una casa azul\u201d (Premio MEC, 1999), y el ensayo l\u00edrico documental \u201cMi padre Julio J. Casal\u201d (1986). En 2010 la Fundaci\u00f3n Lolita Ruibal le otorg\u00f3 el Premio Morosoli de Poes\u00eda. \u201cEn este lugar maravilloso vive la tristeza\u201d (2011). [sam id=”21″ name=”notas y articulos” codes=”true”]<\/p>\n \u201cSelva Casal, hija de Julio, poeta y creador de una revista que fue y es c\u00e9lebre: Alfar. Hermana de Julio, de Maryn\u00e9s, de Rafael, todos poetas. Selva trabaj\u00f3, labr\u00f3 una vida y sus numerosos libros con recato y pasi\u00f3n, que son las claves de su personalidad. Vive aqu\u00ed en Montevideo, en \u201cla selva de asfalto\u201d, […]<\/p>\n","protected":false},"author":20,"featured_media":3962,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"om_disable_all_campaigns":false,"ngg_post_thumbnail":0,"jnews-multi-image_gallery":[],"jnews_single_post":[],"jnews_primary_category":[],"jnews_social_meta":[],"jnews_override_counter":[],"footnotes":""},"categories":[55],"tags":[63,987,342,364,988,197,986,88],"class_list":["post-3961","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-poesia","tag-entrevista","tag-escritura","tag-libro","tag-literatura","tag-poema","tag-poesia-2","tag-selva-casal","tag-uruguay"],"yoast_head":"\n
\n
\n <\/p>\n
\n v<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"