![\"RONDA](\"https:\/\/cooltivarte.com\/portal\/wp-content\/uploads\/2015\/05\/rdp7may-724x1024.jpg\" "\\"RONDA")
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RONDA DE POETAS, 10 a\u00f1os !<\/strong><\/p>\n lecturas, performances y recitales.<\/span><\/strong><\/p>\n La Ronda Caf\u00e9, <\/span>ciudadela 1182 esq. maldondado.<\/strong><\/p>\n JUEVES \/ 21 – 24 HS.<\/span><\/strong><\/p>\n <\/p>\n participan esta semana NELSON DIAZ, JAIRO ROJAS (Chile), NELSON TRABA y BAREA MATTOS.<\/strong><\/span><\/p>\n <\/p>\n NELSON DIAZ<\/span><\/strong><\/p>\n <\/p>\n Paso todo el d\u00eda en el caser\u00f3n.<\/p>\n En la biblioteca.<\/p>\n No leo.<\/p>\n No escribo.<\/p>\n Ordeno mis libros.<\/p>\n Los limpio del polvo acumulado.<\/p>\n No miro televisi\u00f3n.<\/p>\n No bebo.<\/p>\n No tengo mujer.<\/p>\n No salgo del caser\u00f3n.<\/p>\n No voy a la Ronda.<\/p>\n No mastico masticables.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n JAIRO ROJAS (Chile)<\/strong><\/p>\n de El baile de los nadies, libro in\u00e9dito.<\/p>\n <\/p>\n Debo gritar como t\u00fa: la palabra golpeada, cabilla que envaina, co\u00f1azo devuelto pajudo por joder el que calla, rasgar el silencio por toda la mitad para que me vean como t\u00fa: Superior, de brazos cruzados, pidiendo a los santos malandros la extensi\u00f3n de la muerte, amar la ausencia, el centro del poder que enarbola la bandera del disimulo, adorar el lugar con m\u00e1s bulla cultivado pernoctado en el alma para que la lluvia no ampute el jolgorio. Debo imitarte en tu rima responder falsamente a tus mentiras y reir reir reir, ser bello y perfecto, alegar con la queja que siempre responde, la excusa erguida como un gran \u00f3rgano complejo, respirando; debo hablar mal de la melancol\u00eda de aquel ni\u00f1o solitario que va arrastrando el cosmos con su monologo, enfrentar al an\u00f3nimo que ha de osar a ser neblina blanco sin palabras en su manos tranquilas, en las largas estaciones soleadas de la tierra partida. Tengo que ser el desespero de mostrar el oro que no es la luz del sol a la par que la telenovela luego de la fritanga. Debo ser como t\u00fa, me dices, me dices, me dices, cada vez que despierto: No Tener Enemigos, morir presa del cheverismo, en el octavo c\u00edrculo de la fiesta, suplicar a la \u00e1nimas criminales la muerte de cualquier patr\u00f3n para ser Rey V\u00edctima en la iglesia del gozo que cada quincena sus obispos salen a quemar el gris cielo de los viernes otros, debo cambiar lo que soy porque los jefes son inclemente y ser feliz con todo el mundo pero no estar en paz. Debo pertenecer al pa\u00eds m\u00e1s feliz donde la gran mancha de sangre cubre el vasto mapa y sonre\u00edr para la foto y olvidar mis ancestros con sus mitos que sostienen el universo que llevo adentro adentro, debo ser el siervo del miedo que no desea perturbar el d\u00eda raudo escondiendo los libros de la muerte que r\u00ede ante el toche jet\u00f3n. Debo abrir mis venas para adaptarme a tus exigencias y decir, alzando el rostro al cenit, con firmeza: No hay cielo no hay estrellas no hay enigma no hay casa para la nostalgia no hay no hay signos no hay sue\u00f1os no hay se\u00f1or no hay \u00e1ngeles no hay gran arte no hay gran obra no hay Amor no no no no sentir el dolor que no vemos y debo ser el rey que provoca llanto deseando lo que no quiero escupiendo la lluvia primera el monje anarquista la madre del m\u00e1rtir robar para tener nada acomplejado de mi lugar aborreciendo mi gente siendo violento para que me veneren ser pobre durante toda la hora de la vida odiar mi herencia iniciada en trauma jalar bolas para que exista ser alguien en la vida ser alguien debo no ser un no desempleado que el pol\u00edtico raja y vuelve pedazos debo chupar al verdugo que esconde mi alimento dar l\u00e1stima al pobre diablo volvi\u00e9ndome loco por tanta culpa debo debo debo pertenecer a este planeta de la tradici\u00f3n breve y la pureza del g\u00e9nero que no me ata\u00f1e debo callar y ser finado y, sobre todo, no ser A-nor-mal o sea debo no creer en \u00e1ngeles debo no creer en extraterrestres y su bestiario que me habla todas las vidas de crisis caminar con miedo y ser solo cuerpo que hable de la realidad que esconde lo que sue\u00f1o falso hip\u00f3crita ser mendigo por ser artista. Mi deber es hacer lo que hace todo el mundo<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n NELSON TRABA<\/strong><\/p>\n Camino a la noche este hombre habla,<\/p>\n mientras cargan otros, lejanos vagones.<\/span><\/p>\n Otro d\u00eda pedir\u00e1 ser un obrero<\/span><\/p>\n cubierto de acero y de fatigas.<\/span><\/p>\n Sentados al borde del silencio<\/p>\n van llegando los de antes<\/p>\n y esperamos que se abra el testamento.<\/p>\n Sentirnos herederos de palabras<\/p>\n que ma\u00f1ana como antorchas,<\/p>\n nuevos frutos de vientos y de esperma<\/p>\n sembrar\u00e1n por estas calles.<\/p>\n Sentir que hemos cumplido como puentes<\/p>\n de orilla a orilla, aferr\u00e1ndonos a pieles<\/p>\n pidi\u00e9ndole al ma\u00f1ana que recuerde<\/p>\n nuestras manos, como a barcos del ayer.<\/p>\n Voz de voces p\u00faberes de seda<\/p>\n alargan miradas pidi\u00e9ndonos las claves.<\/p>\n Cada palabra es leyenda<\/p>\n que fueron tejiendo lejanas cuerdas.<\/p>\n Y viajan melod\u00edas, por el fuego por el agua,<\/p>\n encallan en gargantas, que con gritos<\/p>\n las env\u00edan, olas que desbordan<\/p>\n la playa de los labios.<\/p>\n \u00a1Sentir que nos detiene el muro de los dientes!<\/p>\n \u00bf Ser\u00e1 nuestra herencia<\/p>\n hablarnos largamente y o\u00edr s\u00f3lo palabras?<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n BAREA MATTOS<\/strong><\/p>\n de Made in china, libro in\u00e9dito.<\/p>\n <\/p>\n Empec\u00e9 a observar con cuidado: una lengua de juguete, la llave de luz con dos interruptores, el reloj pulsera, un aro de madera, un candelabro, marcadores negros y fluorescentes, una taza, una letra de latex, un estuche de lentes y una regla. El encendedor y el carnet de salud, un tambor de mano, vasos de pl\u00e1stico transparente. Se\u00f1ales de tr\u00e1nsito. Una pila de cuadernos y libros. A mi espalda un placard con m\u00e1scaras de p\u00e1jaros, herramientas, resmas de papel robadas. Juguetes viejos, semanarios de f\u00fatbol. Un poco m\u00e1s all\u00e1 un ba\u00f1o antiguo con ropa de invierno: el gamul\u00e1n de una vieja amiga, obras de arte que jam\u00e1s llegaron a serlo, una pileta de manos de fines del siglo XIX, el duchero y sus azulejos. Todo sostenido por una ventana que da a ninguna parte del todo, entreabierta.<\/p>\n Todo lo que nombr\u00e9 lo recuerdo apenas como a cualquier voz que converse mientras nombro objetos. Todo lo que nombr\u00e9 fue mi voz en dos metros cuadrados. Lo que nombr\u00e9 se llama una radio con m\u00fasica cl\u00e1sica y comentarios de jugadas ya jugadas. Un libro de la Era de oro del circo y libros infantiles. Trozos de \u00e1rbol esperando escultores, ceniceros. Libros espantosos esperando ser escritos encima. Pinceles arruinados. Una composici\u00f3n llamada ESCALERA: fotogramas fotocopiados, recortados y vueltos a ordenar. Una escultura en yeso amordazada con cinta de embalar. Reglas tipogr\u00e1ficas. Una antolog\u00eda universal de cuentos y un diccionario de sin\u00f3nimos.<\/p>\n Estoy mirando, estoy ordenando o estoy olvidando ?<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Ser\u00e1 un a\u00f1o de celebraci\u00f3n y festejo.<\/p>\n Haremos emerger el archivo que hemos construido en tanto tiempo.<\/p>\n Gracias a todos: poetas, m\u00fasicos, performers y artistas gr\u00e1ficos…<\/p>\n Somos un mont\u00f3n de jueves,<\/p>\n somos diez a\u00f1os !!!<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n *el afiche lo hicieron MBM & BRO.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n No te pierdas los videos del Mundial Po\u00e9tico de Montevideo en You tube:<\/p>\n <\/p>\n