RONDA DE POETAS, 10 años !
lecturas, performances y recitales.
La Ronda Café,
ciudadela 1182 esq. maldondado.
JUEVES / 21 – 24 HS.
Por el cierre del clásico local de Cheesecake Records nos trasladamos al bar mismo de La ronda café.
Participan esta semana SANTIAGO PEREIRA, NELSON TRABA, CARLOS ALMEIDA, MARTÍN GULARTE y VANESA GONZÁLEZ.
Anfitrión invitado: NILSON DE SOUZA
Empezamos la TROCA de poetas: Trae tus libros para trocar con alguien. Vení con un libro que ya leíste o que quieras difundir y llevate otros !
SANTIAGO PEREIRA
Doc Savage Son las manos un devenir de imágenes, una creativa sucesión de pixeles inteligencia artificial débil e inadaptada inhibición sexual de aislamiento y soledad son las manos mórbidos cuerpos infra dotados y enfermizos féminas blanduras y permisibles homicidas son las manos —asentiría James Sunderland― un tramar pixelado en fatídicas luminarias un trance disociativo una estratagema hipocóndrica de enfermedad o simulación son las manos un vibrar de duales un denegado bonus life un inalcanzable ítem dorado una dogmática certeza de la ética Savage: potencialidad de supervivencia o nada relativa son las manos y de ahora en más lo serán siempre caminos de voluptuosas negaciones instancias de aislamiento quebrantos de entidad
NELSON TRABA
Camino a la noche este hombre habla,
mientras cargan otros, lejanos vagones.
Otro día pedirá ser un obrero
cubierto de acero y de fatigas.
Sentados al borde del silencio
van llegando los de antes
y esperamos que se abra el testamento.
Sentirnos herederos de palabras
que mañana como antorchas,
nuevos frutos de vientos y de esperma
sembrarán por estas calles.
Sentir que hemos cumplido como puentes
de orilla a orilla, aferrándonos a pieles
pidiéndole al mañana que recuerde
nuestras manos, como a barcos del ayer.
Voz de voces púberes de seda
alargan miradas pidiéndonos las claves.
Cada palabra es leyenda
que fueron tejiendo lejanas cuerdas.
Y viajan melodías, por el fuego por el agua,
encallan en gargantas, que con gritos
las envían, olas que desbordan
la playa de los labios.
¡Sentir que nos detiene el muro de los dientes!
¿ Será nuestra herencia
hablarnos largamente y oír sólo palabras?
CARLOS ALMEIDA
Mentiré además mi nombre: (Carlos también es el nombre de un muerto). También es cierto que fui alguno, anduve por los años ajeno a la marea, los ojos esquivando la orilla también. Camino todo el día con zapatos desatados dentro de mi casa alquilada. Tapo la luz con cortinas blancas, muevo la luna para que ilumine el patio. Veo caer la lluvia desde mi ventana y elijo no salir, releo lo que escribo, corrijo referencias, evito cargos por plagio, elimino palabras, páginas enteras, apuro mi café a propósito y presiento un poema que no habla de poesía.
MARTIN GULARTE
CONTINUIDAD DE LOS ESPEJOS Vi la vida perder minutos al cargar el tiempo a a cuestas y contar hasta diez una mañana cualquiera sobre un epitafio de momentos -mientras los abismos proyectaban la miseria de ser- mientras encendia velas a nadie vestido de luto en cada ceremonia y la ruina circular del azar abandonaba toda virtud ante los muros de mis grises ojos. Me arrope de palabras en los oráculos del fuego con la copa de hiel en las manos destrozados ya los retratos y la duplicación de cada recuerdo. -El viento habia olvidado su brisa y la amnesia besaba cada presagio-. Vestí de llantos mis ceremonias de ausencia toda palabra en mi boca de soledad el ritual de amanecer con la sangre drenada al regresar a casa y ver miradas de otros en la continuidad de los espejos.
VANESA GONZÁLEZ
El galpón de mi casa está lleno de cadáveres
son de hierro metal y madera
son de óxido astilla y de plomo
padecen de incertidumbre y de gastritis
tienen la calma que tienen los peces
y la rabia de un animal enjaulado
con remordimientos y esperanza.
Están apilados derruidos insulsos
desaparecidos
los cadáveres están vivos.
Rezongan la idiotez del último invierno
son víctimas del desamor de algunos,
de la sangre en el filo de una copa
que no llegó a celebrar la vida y la muerte
como cosas pasajeras.
Abro la casa para dejar salir el sol
la luz de su interior los encandila
hasta morir de nuevo
entonces los cadáveres olvidan sus nombres
y los reparten por el resto del mundo
de huérfanos y bohemios.
La luz los mata los tira los vacía de nosotros
y salen a otros países
visitan idiomas que no hablamos
siglos atrás viajan incrédulos
a escribir libros amarillos donde perdurar.
El galpón de mi casa está lleno de cadáveres
dentro de ella
aprendimos a ser luz
para que los ángeles busquen sus propias sombras.
Estos 10 años no son uno más sino uno de celebración y festejo.
Haremos emerger el archivo que hemos construido en tanto tiempo.
Gracias a todos: poetas, músicos, performers y artistas gráficos…
Somos un montón de jueves.
Somos diez años !!!
*el afiche lo hizo ARY BROMIGUER.
No te pierdas los videos del Mundial Poético de Montevideo en You tube:
https://www.youtube.com/watch?v=ORI9Or_kA2s&index=15&list=PLST4zdr192bk1rxqgY1Ugas2BvZt4Zz7n
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coordina: Martín BAREA MATTOS
http://martinbareamattos.wix.com/mbm-poeta
sonido: Javier Cuadro
apoya: Obolo cultural
