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RONDA DE POETAS / jueves 7 / 21 a 24 hs. / nelson DIAZ – jairo ROJAS – nelson TRABA – barea MATTOS

RONDA DE POETAS, 10 años !

lecturas, performances y recitales.

La Ronda Café, ciudadela 1182 esq. maldondado.

JUEVES / 21 – 24 HS.

 

participan esta semana NELSON DIAZ, JAIRO ROJAS (Chile), NELSON TRABA y BAREA MATTOS.

 

NELSON DIAZ

 

Paso todo el día en el caserón.

En la biblioteca.

No leo.

No escribo.

Ordeno mis libros.

Los limpio del polvo acumulado.

No miro televisión.

No bebo.

No tengo mujer.

No salgo del caserón.

No voy a la Ronda.

No mastico masticables.

 

 

 

 

JAIRO ROJAS (Chile)

de El baile de los nadies, libro inédito.

 

Debo gritar como tú: la palabra golpeada, cabilla que envaina, coñazo devuelto pajudo por joder el que calla, rasgar el silencio por toda la mitad para que me vean como tú: Superior, de brazos cruzados, pidiendo a los santos malandros la extensión de la muerte, amar la ausencia, el centro del poder que enarbola la bandera del disimulo, adorar el lugar con más bulla cultivado pernoctado en el alma para que la lluvia no ampute el jolgorio. Debo imitarte en tu rima responder falsamente a tus mentiras y reir reir reir, ser bello y perfecto, alegar con la queja que siempre responde, la excusa erguida como un gran órgano complejo, respirando; debo hablar mal de la melancolía de aquel niño solitario que va arrastrando el cosmos con su monologo, enfrentar al anónimo que ha de osar a ser neblina blanco sin palabras en su manos tranquilas, en las largas estaciones soleadas de la tierra partida. Tengo que ser el desespero de mostrar el oro que no es la luz del sol a la par que la telenovela luego de la fritanga. Debo ser como tú, me dices, me dices, me dices, cada vez que despierto: No Tener Enemigos, morir presa del cheverismo, en el octavo círculo de la fiesta, suplicar a la ánimas criminales la muerte de cualquier patrón para ser Rey Víctima en la iglesia del gozo que cada quincena sus obispos salen a quemar el gris cielo de los viernes otros, debo cambiar lo que soy porque los jefes son inclemente y ser feliz con todo el mundo pero no estar en paz. Debo pertenecer al país más feliz donde la gran mancha de sangre cubre el vasto mapa y sonreír para la foto y olvidar mis ancestros con sus mitos que sostienen el universo que llevo adentro adentro, debo ser el siervo del miedo que no desea perturbar el día raudo escondiendo los libros de la muerte que ríe ante el toche jetón. Debo abrir mis venas para adaptarme a tus exigencias y decir, alzando el rostro al cenit, con firmeza: No hay cielo no hay estrellas no hay enigma no hay casa para la nostalgia no hay no hay signos no hay sueños no hay señor no hay ángeles no hay gran arte no hay gran obra no hay Amor no no no no sentir el dolor que no vemos y debo ser el rey que provoca llanto deseando lo que no quiero escupiendo la lluvia primera el monje anarquista la madre del mártir robar para tener nada acomplejado de mi lugar aborreciendo mi gente siendo violento para que me veneren ser pobre durante toda la hora de la vida odiar mi herencia iniciada en trauma jalar bolas para que exista ser alguien en la vida ser alguien debo no ser un no desempleado que el político raja y vuelve pedazos debo chupar al verdugo que esconde mi alimento dar lástima al pobre diablo volviéndome loco por tanta culpa debo debo debo pertenecer a este planeta de la tradición breve y la pureza del género que no me atañe debo callar y ser finado y, sobre todo, no ser A-nor-mal o sea debo no creer en ángeles debo no creer en extraterrestres y su bestiario que me habla todas las vidas de crisis caminar con miedo y ser solo cuerpo que hable de la realidad que esconde lo que sueño falso hipócrita ser mendigo por ser artista. Mi deber es hacer lo que hace todo el mundo

 

 

 

NELSON TRABA

Camino a la noche este hombre habla,

mientras cargan otros, lejanos vagones.

Otro día pedirá ser un obrero

cubierto de acero y de fatigas.

Sentados al borde del silencio

van llegando los de antes

y esperamos que se abra el testamento.

Sentirnos herederos de palabras

que mañana como antorchas,

nuevos frutos de vientos y de esperma

sembrarán por estas calles.

Sentir que hemos cumplido como puentes

de orilla a orilla, aferrándonos a pieles

pidiéndole al mañana que recuerde

nuestras manos, como a barcos del ayer.

Voz de voces púberes de seda

alargan miradas pidiéndonos las claves.

Cada palabra es leyenda

que fueron tejiendo lejanas cuerdas.

Y viajan melodías, por el fuego por el agua,

encallan en gargantas, que con gritos

las envían, olas que desbordan

la playa de los labios.

¡Sentir que nos detiene el muro de los dientes!

¿ Será nuestra herencia

hablarnos largamente y oír sólo palabras?

 

 

 

BAREA MATTOS

de Made in china, libro inédito.

 

Empecé a observar con cuidado: una lengua de juguete, la llave de luz con dos interruptores, el reloj pulsera, un aro de madera, un candelabro, marcadores negros y fluorescentes, una taza, una letra de latex, un estuche de lentes y una regla. El encendedor y el carnet de salud, un tambor de mano, vasos de plástico transparente. Señales de tránsito. Una pila de cuadernos y libros. A mi espalda un placard con máscaras de pájaros, herramientas, resmas de papel robadas. Juguetes viejos, semanarios de fútbol. Un poco más allá un baño antiguo con ropa de invierno: el gamulán de una vieja amiga, obras de arte que jamás llegaron a serlo, una pileta de manos de fines del siglo XIX, el duchero y sus azulejos. Todo sostenido por una ventana que da a ninguna parte del todo, entreabierta.

Todo lo que nombré lo recuerdo apenas como a cualquier voz que converse mientras nombro objetos. Todo lo que nombré fue mi voz en dos metros cuadrados. Lo que nombré se llama una radio con música clásica y comentarios de jugadas ya jugadas. Un libro de la Era de oro del circo y libros infantiles. Trozos de árbol esperando escultores, ceniceros. Libros espantosos esperando ser escritos encima. Pinceles arruinados. Una composición llamada ESCALERA: fotogramas fotocopiados, recortados y vueltos a ordenar. Una escultura en yeso amordazada con cinta de embalar. Reglas tipográficas. Una antología universal de cuentos y un diccionario de sinónimos.

Estoy mirando, estoy ordenando o estoy olvidando ?

 

 

 

Será un año de celebración y festejo.

Haremos emerger el archivo que hemos construido en tanto tiempo.

Gracias a todos: poetas, músicos, performers y artistas gráficos…

Somos un montón de jueves,

somos diez años !!!

 

 

 

*el afiche lo hicieron MBM & BRO.

 

 

 

 

No te pierdas los videos del Mundial Poético de Montevideo en You tube:

 

 

 

 

 

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coordina: Martín BAREA MATTOS

 

sonido: Javier Cuadro

 

www.feeldeagua.net

 

apoya: Obolo cultural

www.cooltivarte.com

 

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Fernanda Aramuni

Fernanda Aramuni

Un ser en formación, descubre la fotografía de forma amateur, para luego comenzar a formarse en la Escuela Uruguaya de Fotografía, descubriendo la magia de lo analógico en el Foto Club Uruguayo, donde también realizó taller de iluminación. Participó en la exposición del Salón 74º Aniversario del Fotoclub en Fundación FUCAC. Estudio diseño gráfico. Actualmente se encuentra realizando taller apuntado a la fotografía periodística, social y documental. Este medio es un canal por donde fluye su sentir por la música y la fotografía.

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